El vuelo rasante de un avión de guerra atraviesa la madrugada. Los perros ladran a lo lejos y se ven pequeñas luces distantes, como ojos entreabiertos en lo oscuro.
Como un sueño, frágil, o un aviso. Un error de maniobra mientras la lluvia sigue empapando esta tierra equivocada sobre la que somos inmortales.
***
Han sido días muy complicados. Algunas líneas furtivas. Ideas peregrinas que no cuajan en nada.
Todo a medias. La vida también.
Y la perplejidad, siempre, como un espectro sin sombra, acecha en las comisuras de los días alegres.
***
A veces un abrazo necesario. O dos cajas repletas de libros que ha traído el mensajero. La flor de la amistad al filo de la espada.
Como un sueño, frágil, o un aviso. Un error de maniobra mientras la lluvia sigue empapando esta tierra equivocada sobre la que somos inmortales.
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Han sido días muy complicados. Algunas líneas furtivas. Ideas peregrinas que no cuajan en nada.
Todo a medias. La vida también.
Y la perplejidad, siempre, como un espectro sin sombra, acecha en las comisuras de los días alegres.
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A veces un abrazo necesario. O dos cajas repletas de libros que ha traído el mensajero. La flor de la amistad al filo de la espada.
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