Es jueves. Es abril. El lunes, volví al trabajo. Nómina, salario, sustento. Y he decidido comenzar, de una vez por todas, este diario. A ver si consigo una mínima continuidad, y un par de lectores. La zafiedad arrastra, y su corriente es fuerte, implacable. Hay asideros en la orilla de alguna esperanza, la última. Esa de la que hablan, los que no están ahora aquí, y dicen que no hay que perder, jamás. Quiero pensar que no es tarde. Sí. Lo pensaré. ...... Abril y mayo, e incluso junio, son meses fuertes en lo literario. Ya estoy invitada a tres ferias del libro, un par de encuentros de autores, y algún que otro acto de presentación de libros, propios y ajenos, muy míos. No niego, ni disimulo, cierta ilusión. Pero de unos años para acá, siempre desazón. No soy la misma que hace diez años.Ya no somos los mismos. Y se nota la erosión. Caras que no deseo ver. Albaricoques (P., dixit), enfermos de ego, con los que no quiero desperdiciar mi maltrecha energía. Hay que estar.
Rosario Troncoso